Он сгорел. Сгорелсгорелсгорел. Как, почему, каменные дома не сгорают дотла. там же никого не было. Поджог, фигня с электричеством?... Как такое могло произойти? Летом, в эти пожары ничего с ним не случилось и вот сейчас...
Я не могу даже плакать. Глаза болят...Теперь нету Белых Колодезей, нету нашего любимого дома. Что будет с дедушкой... Мы с ним больше всех любили это место... Выходит, когда я туда моталась на день по электричкам, я видела его в последний раз. Интересно, он знал, что сгорит? Может, поэтому меня так сумасшедше туда тянуло в тот раз...сколько там всего осталось, словно сгорел вместе с ним какой - то кусок меня. Мои бесконечные летние дни, тихие осенние вечера, бесшабашные весенние. Мое неизменное укрытие от всех бед, тревожных мыслей, людей... Я так и не побывала там зимой..Незнаю, можно ли его даже восстановить. Да что толку, даже если и можно, то это будет уже не он. Это будет уже что - то другое, может и восстанавливать не имеет смысла. 20 лет мы там жили, а самому дому уже около двух веков. Библиотека, моя верандочка, книги, картины, все - мокрый пепел. Потом наверное будет еще хуже, как - то отстраненно наблюдаю за своими пальцами, надо как - то выплеснуть свою боль, сейчас я все еще не могу поверить, что это действительно произошло.
Уже больше часа как пришла эта весть, звонки, взволнованные голоса родителей с кухни, о чем - то спорят... Завтра поедут смотреть что - там. А я боюсь даже представить, остатки стен, обугленный мусор, все что от него осталось, скелет, зияющие проемы окон, яблони наверное сгорели...